Abogángster

Por las buenas es un santo, por las malas es el diablo;
no quiero decir su nombre porque es gente de alto rango
pero ustedes lo conocen, saben muy bien de quién hablo [...]
Cuando él era del gobierno atoraba poderosos,
se los hacia sus amigos hasta que le entró al negocio.
Esa profesión buscaba, dice que nació mafioso.
Los Tucanes de Tijuana. El Metro

Don Toribio Carambola ya había estado alguna vez en sitios como aquel, donde el aceite hierve y las papas queman. Sabía también la mejor manera de salir indemne. No intentó sacar su arma: no era el momento. Estaba de rodillas y con las manos bien a la vista antes que Castañuela soltase el balazo contra la bolsa de Gertrudis. Se fijó en cómo mezclaba la salsa de tomate con los desparramados sesos de Fermín.

Abogángster era excesivo. Lo conoció en la más cara suite del más caro hotel en la ciudad. Batín de seda rojo. Cohiba Lanceros en una mano, botella de Dom Pérignon Rosé - con el gollete roto - en la otra. Al fondo del salón, tres rubias de plástico picoteaban sin ganas la bandeja de la cena. Dos matones, uno a cada lado de la puerta de entrada. Otro en el pasillo. Quietos.

- Me mandaron un petimetre de la gran chingada. Parecía el puto yerno del rey, carajo. ¿Qué querían? ¿Llevarme a la ópera? - rompió a reír a carcajadas. Los matones le siguieron, con más discreción - Yo quiero conocer con quién me juego los cuartos. Quiero ver pirujas de las que te sacan brillo a las botas cuando pasas el pie por debajo de su falda. Quiero jugar poker en tugurios. Quiero beber el matarratas de sus cantinas. Rubias de plástico ya tengo. Ya tengo pase VIP en Las Vegas. ¡Y nunca conseguí empedarme con el espumoso este de la verga! Sólo me pone a arrastrar la cobija... sentimental, que dicen ustedes.
- Entonces yo soy su hombre, señor - dijo Toribio - Yo voy a llevarle allí donde usted quiere.

Abogángster volvió a reír.

- ¡Pinche de ciego! Igual que tiene razón. ¡Míreme! Uy, perdón - se inclinó en sarcástica reverencia - Olvidé que es usted un pobre tullido. Me voy a describir: soy más güero que el más güero de todos los gringos; pero mexicano, ciento por ciento. Estudié en Harvard, pero soy el gallo que más crestas ha quebrado desde el DF hasta la frontera. Soy grande, soy fuerte y sé lo que quiero: no me eche inglés, pelado.
- No le pido que me crea, señor. Pero mejor hablamos después de unas horas y entonces me dice si tiene queja.

Don Toribio no se lo podía creer. Qué coño pintaba allí la Castañuela, pipa en mano, atracando su banco. La estudió. Los movimientos precisos. La frialdad. Se cargó a Fermín sin pestañear. Con dos disparos más puso a todos a su merced. No cuadraba por ningún lado. Esa puta ya casi vieja, esa peripatética no podía estar haciendo lo que hacía... y de la manera en que lo hacía. Toribio calculó sus posibilidades. Estaba seguro que ella no sabía nada de Mediometro y de lo que en verdad estaba en juego. Pero, a pesar de un cierto aire distraído, como si estuviese más pendiente de algo que sucedía en su interior que de la situación en el banco, se la veía dispuesta a todo. Hasta el funeral vikingo. Y Toribio percibió la amenaza.

Se abrió la puerta del despacho del director.

- Mi viejo decía que es deber de los fuertes ejercer su fuerza. Él lo sabía bien. Sólo tenía un defecto: ¡que no era mexicano! Fue el más leal entre los guerreros del imperio. De los elegidos para defender el último baluarte. Kehlsteinhaus, el Nido del Águila. No se rindió. Ocupó nuevas posiciones para continuar la lucha más allá de la desaparición física del líder. Yo soy como él. Nunca aflojo. Nunca olvido. Venga aquí - ordenó - Quiero que toque algo, dicen que es su manera de ver las cosas.

Y Abogángster abrió su bata.

Y en el pecho, colgada de un cordón de oro del grosor de una mamba, Toribio la vio.

La Cruz de Hierro.

- Es la misma - dijo su perseguidor.