Don Toribio en el banco

 - Los gallos de raza disparan tiro a tiro – le dijo el mejicano – pero tú ponla en ráfaga: la sueltas hacia donde oigas las voces y seguro que tumbas a alguno. ¡Y los demás se cagan! ¡Un ciego con una pistola, ja,ja!

El arco de seguridad chilló al borde de la histeria. Don Toribio puso cara de cansancio.

 - ¡Fermín! ¿Apagas el puto chirimbolo o me vas a cachear? ¡Mira que hoy vengo duchao!
 - ¿Y tú? - el vigilante bloqueó el pitido – Si sabes que siempre salta ¿por qué cojones no dejas el transistor en casa?

Le habían dado una  Micro Uzi 9 X 19 sin culata. Una bestia negra y grasienta que con el cinturón apretado hasta la asfixia apenas lograba sujetar pegada a los riñones. Temía que todo el mundo adivinara el bulto bajo el gabán. En el bolsillo, bien a mano, un cargador de veinticinco cartuchos. Y otros tres de cincuenta en la mariconera por si la cosa se complicaba.

 - ¿Hay mucha gente en la cola?
 - Unos doce o trece. Las pensiones, ya sabes.
 - Lo venía pensando. También quería hablar con el director ¿Sabes si está disponible?
 - Acaba de entrar a una reunión... yo creo que tiene para más de una hora.
 - ¡Jodó! Oye, Fermín: hoy no ando muy católico. Voy a sentarme en el sofá un rato. ¿Puedes decirle al último que voy detrás suyo?
 - Es la Gertrudis, la de San Mateo. Yo se lo digo.
 - Gracias, tío. ¿Y cómo va la Fina?
 - Gorda como una vaca. Como siempre – el guardia se alejó.

 - Toribio – el Manco le agarró por la muñeca – No puedes cagarla. Hay mucho en juego. Es lo que llaman un abogangster. Está haciendo carrera en política y lo han traído a la embajada para que se foguee. Pasa tanto perico a los yankis que tiene que sacar parte del mercado para que no bajen los precios. Quiere traerlo en avión aquí y abrir nuevas vías a Europa. Nada de barcos. Nada de gallegos.
 - Y aquí estamos deseando.
 - Deseandito. Va a haber una reunión y debe llegar más feliz que una perdiz. ¿Lo has entendido?
 - No hay cuidado
 - Sí, sí lo hay – el Manco apretó aún más su presa – El tío es una bomba con patas: como algo salga mal podemos acabar todos muertos. Por un lado o por el otro.


Don Toribio estudió la situación desde detrás de sus gafas oscuras. La puerta cerrada del despacho. Mediometro llevaría unos veinte minutos dentro. Los oficinistas. Los clientes en ordenada fila frente al cajero. Charlaban entre ellos. Había para rato. Suspiró. Apoyó cuidadosamente el bastón blanco contra el reposa brazos del sofá. Palpó los cargadores en la mariconera. Llevó la mano al bolsillo. Tenía que ser.

Aquella mañana  Don Toribio desayunó solo en el bar de Esteban. No quiso conversación. Se sacó el carajillo a la puerta para tomar el aire. “Estoy un poco mareado” - dijo. Desde allí tenía una buena vista de la sucursal, al fondo de la calle. Antes de las ocho llegaron juntos el director y el interventor. Luego el resto del personal. A y media abrieron a los primeros clientes: jubilados, comerciantes, alguna maruja. Pasó el Mercedes Torero. Una furgoneta de cristales tintados aparcó ni muy cerca ni muy lejos de la puerta. Nadie bajó. Toribio intuyó que eran los encargados de sacarle de allí. Mediometro y su gorila llegaron andando por la acera. Con el maletón. Dejó unas monedas en la barra. Pasó al retrete. Vació las tripas con la Uzi sobre las rodillas. Supo que no estaba solo. Unas manos hechas de sueños acariciaron el arma. Comprobaron el cerrojo. Comprobaron el seguro de tres posiciones. Comprobaron que los cargadores salían y entraban con facilidad.

Don Toribio Carambola se levantó del sofá.

El arco de seguridad volvió a chillar.

Y empezaron los tiros.

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