El Relato del Viejo Filibustero (2)

(Antes nos quedamos aquí)

Mediometro se dejó caer. Rodó sobre sí mismo hacia detrás del mostrador. Se las apañó para sacar la Beretta 950 de la funda tobillera. Junto a su calcetín de ejecutivo. Buscó la línea de tiro.

Castañuela disparó tres veces. No hizo blanco.

Don Toribio se dejó caer. Rodó sobre sí mismo hacia las ventanas. Se las apañó para sacar la Uzi de los riñones. Buscó la línea de tiro.

Castañuela. Mediometro. Castañuela. Mediometro. Otra vez.

- o O o -

“ Salimos de París a primera hora de la mañana. El sol tenía ya ese color que anuncia el otoño, pero calentaba con fuerza. Íbamos en el exterior de los semi orugas. Tu padre se había quitado el casco y miraba hacia adelante, sin hacer mucho caso de los saludos de los paisanos. El viento le alborotaba el cabello. La piel curtida de su frente contrastaba con las blancas mejillas, afeitadas con regularidad durante los días junto a tu madre. Parecía lucir una barba llena de canas. Parecía un santo laico.

“ Al dejar atrás los últimos suburbios se giró hacia mí. Me sorprendió ver sus ojos cubiertos de lágrimas.

- Dame un pitillo, anda.

“ Lo encendió con su mechero de yesca. Miró de nuevo hacia adelante.

- En verdad que las hemos pasado putas, cuñado - susurró - Míranos: Morillas, Almendro, Pepe Díez, Cortés, Cañero, Fábregas... Tú. Yo. Vaya banda. Dentro de unos años nadie recordará nuestros nombres. Si vencemos, porque lo importante será lo que está por llegar. Y si nos derrotan...

- ¿Sabes lo que siento ahora? Prisa. Tengo prisa. Sea cual sea, el final del camino está a la vuelta de la esquina. Al alcance de los dedos. Ya oíste al Turuta: se están reuniendo tropas junto a la frontera. Cualquier día cruzarán los Pirineos. Y nosotros aquí. Distinto frente, la misma guerra. No nos queda otra que acabar con ésta. Ya volveremos a casa. Y todo irá bien. Todo irá bien.

“ Yo callé. Nunca le dije a nadie, ni siquiera yo mismo lo reconocí durante mucho tiempo, pero sentí miedo. Miedo de que aquello acabase. Miedo al final del camino.

“ Avanzamos a un ritmo endiablado. Los mandos, por sus propios motivos, parecían contagiados de la prisa que mostraba tu padre - y muchos de los nuestros. No encontramos resistencia digna de tal nombre hasta Andelot: tres compañías a las que pasamos por encima con ayuda de los carros del 501. Los veteranos de la Wehrmacht tenían asumido que la guerra acababa también para ellos. Pero ellos, al contrario que nosotros - los españoles - no tenían otro objetivo esperando. Sólo les quedaba un regreso como vencidos y arrostrar la vergüenza. Cuando llegamos a Mattaincourt nos encontramos con doscientos esperándonos en perfecta formación, con su coronel al frente y las armas desmontadas y apiladas en la plaza. El más joven no bajaría de los cuarenta años. Te juro que los sentí muy cercanos.

“ El cruce del Mosela iba a ser muy diferente: allí Von Mantauffel estaba plantando cara con lo mejor que le quedaba del V Ejercito. Nosotros nos enfrentamos con granaderos, paracaidistas y unas cuantas compañías de la Waffen-SS. Durante tres días estuvimos zurrándonos a conciencia, con el puto río en medio - a pesar de la fecha corría frío de cojones - y bajas a montones por los dos bandos.

Para el veinte se dio la posición por consolidada. Habíamos conseguido cruzar los semi orugas y la cabeza de puente, unos cinco kilómetros entre Vaxoncourt y Châtel, era ya bastante firme, pese a algunos contraataques enemigos. El veintiuno le tocó a nuestra brigada el turno de guardia. Tu padre y yo salimos a medianoche para una ronda perimetral.

“ La luna, ya no llena del todo, iluminaba el camino con luz engañosa. Tu padre estaba de buen humor. Yo, sin embargo, hacía recuento de nuestras bajas desde la salida de París, menos de dos semanas atrás: media docena de muertos, el doble de heridos graves.

 - Tú y yo seguimos vivos, cuñado. Eso es lo importante. Que volvamos así a casa.

“ El sendero se internó en una zona boscosa, en el naciente de Vaxoncourt. Al llegar a un pequeño claro tu padre se paró a arreglarse las botas - la derecha se le había desencuadernado en uno de los vados del río y la llevaba mal sujeta con cintas y cuerdas. Hincó la rodilla en tierra. Dejó el fusil a su lado.

“ La luna se ocultó entre las nubes. Yo me adelanté algunos pasos. Busqué mi bolsa de tabaco para mascar. Hubiese dado cualquier cosa por poder encender un cigarrillo. La hojarasca murmuró. Yo me volví. El alemán estaba junto a tu padre arrodillado. Sujetó el fusil bajo su pie. Manuel lo miró. El otro le clavó el cañón de la Luger en la frente y disparó.

“ Yo dejé caer la bolsa de tabaco. Intenté colocar mi arma en línea de tiro. Vi su uniforme negro. Vi sus galones de obersturmbannführer en las solapas. Enmarcaban una cruz de hierro. Negra. Bordes plateados. La fecha grabada de 1939. La esvástica en su centro. Una pequeña muesca en la esquina superior derecha. Coronada con hojas de roble y dos sables cruzados. Pendía de una cinta negra, roja y blanca.

“ No vi sus ojos, ocultos por la sombra de la visera acharolada.

“ Vi el ánima de su Luger al apuntar.

“ Me disparó cuanto le quedaba en el cargador.